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Hoje é dia de partir em direção à Cabo Frio, para um justo recesso e merecido descanso até o dia 02 de dezembro, onde serei, seguramente, um homem feliz.
O BUTECO, por isso, fica fechado até minha volta.
Se você é novo no pedaço é uma boa oportunidade para dar uma xeretada no balcão. São, até o momento, 800 textos – desde março de 2004.
Até.
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Tudo – dito com a ênfase szegeriana – agora é projeto. E na esteira desse troço vieram os (pausa para o vômito) formatadores de projeto, os captadores de verbas para projeto, os divulgadores de projeto e outras profissões, ó, daqui (polegar e indicador apertando e balançando, de leve, o lóbulo da orelha direita), que vivem, mesmo, e bem, é disso.
Não vou ficar aqui citando nomes de projetos pois já disse, no primeiro parêntese do primeiro parágrafo, que meu foco hoje é outro. Mas todos vocês devem conhecer alguém que já ganhou um bom dinheiro (embolsou um bom dinheiro, pra ser mais claro) com uma merda dessas. Não são poucos, por exemplo, os projetos faraônicos que captam uma fortuna, prevendo 1.001 eventos, e que na hora agá rendem uma coisinha humilde, uma festinha estranha pra gente esquisita que não consome nem dez por cento da verba captada e que é, ploft!, desviada pra dentro do bolso do povo que – repetindo – vive disso. É o que se vê embora haja exceções, o que confirma a regra.
Mas não é sobre isso que quero falar, como já lhes contei. Quero lhes contar sobre a noite de ontem.
Fomos, eu e Dani Sorriso Maracanã, ao lançamento da segunda caixa, contendo três livros, do projeto ÁLBUM DE RETRATOS (também não é sobre ele que quero falar), patrocinado pela PETROBRAS com base nas leis brasileiras de incentivo à cultura e realizado por uma empresa chamada TRIO DE JANEIRO PRODUÇÕES ARTÍSTICAS, que captou, para executá-lo, segundo o site do Ministério da Cultura, R$1.187.200,00 (um milhão cento e oitenta e sete mil e duzentos reais) embora tenha sido solicitada a módica quantia de R$2.245.128,00 (dois milhões duzentos e quarenta e cinco mil e cento e vinte e oito reais). Mas isso não vem, definitivamente, ao caso.
Fomos convidados pelos mais-queridos Rodrigo Folha Seca e Daniela Duarte, editores dos livros.
A noite tinha tudo pra ser agradável e, de certa forma, foi. Encontrei-me com gente que não via há algum tempo, como a Mary Debs, o Hugo Sukman, o Marcelo Ferreira, o Lan, a Valéria, e com gente que está sempre (e nunca é demais!) por perto, como o Prata, a Maria Helena, o Leal, o Miguel Folha Seca, Bruno César, e o Rodrigo e a Dani, é claro.
Antes, uma breve pausa.
Como bons tijucanos, fomos dos primeiros a chegar. Pouco depois de nós chegou o Moacyr Luz, autor do projeto, e é sobre uma tirada sua, iluminada, que quero lhes contar para amenizar o azedume do que quero, de fato, lhes dizer.
Caminhava pelo salão um rapaz com o corpo todo pintado, semi-nu, visivelmente um desses artistas que interpretam estátuas vivas e que faria, digamos, parte da decoração.
Perguntou-me o Môa olhando pro cara e já rindo:
– Edu, que horas são?
Eu, sacando que vinha sacanagem:
– Sete e cinqüenta e sete…
E o Môa, dirigindo-se ao sujeito:
– Ô, meu irmão… Anda enquanto você pode, hein!, faltam só três minutos!
Escangalhou-se de rir, o cara.
Dito isso, em frente.
A festa, para 400 convidados (informação que colhi com um dos quatro seguranças de plantão na porta de entrada), não juntou mais do que 80, 90, 100 pessoas.
Dentre essas 100 pessoas, um caricaturista. Foi fácil reconhecê-lo. Uma prancheta na mão com várias cartolinas, dois ou três lápis na outra. Esbarramo-nos à certa altura, nos apresentamos, apresentei Dani a ele, e ele:
– Muito bonita, a senhora. Posso desenhá-la?
– Claro… – disse minha garota já com o sorriso mais bonito do mundo estampado no rosto.
E eis que o caricaturista é interrompido por uma mulher mal-ajambrada:
– O que é que você está fazendo? – o tom era arrogante, pernóstico, humilhante.
Ele, sem interromper o trabalho:
– Como assim?
E notem a pérola que saiu da boquinha da mulher:
– Cheio de gente famosa… Lan, Nelson Sargento, Ruth de Souza, Cacá Diegues, e você fica aí desenhando desconhecidos?!
O cara:
– Posso acabar?
E a chucra, com o tonzinho autoritário que é comum a quem detém, ainda que por uma noite, o poder:
– Rápido! Rápido!
Ele, com a autoridade que os cabelos brancos dão, pondo a mão no meu ombro:
– Deixa pra lá, amigo. Falta finesse…
E foi em respeito a ele, ao pedido dulcíssimo da minha menina, em respeito ao convite que me fora feito por dois amigos queridos, que evitei dizer à chucra o que ela merecia ouvir.
Até.
PS: Aldir Blanc manifestou-se sobre o mesmo tema em 08 de dezembro de 2007, em seu próprio blog, o PALMEIRA DO MANGUE, com o texto PAU NO LOMBO, que pode ser lido aqui.
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Até.
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Assim que chegamos à Paquetá, no sábado, a primeira pessoa que me veio à cabeça foi meu pai. Desde pequeno que ouço histórias de meu pai em Paquetá, ilha que o viu tantas vezes, em tantas férias, de calças curtas, juntamente com seu irmão, Leopoldo, e com seus pais, meus avós Elisa e Oizer (sobre meu avô, leiam Ventos em meu coração, aqui, e O pai me disse, aqui).
Mal desembarquei e disquei pra ele (acho uma fantasia nostálgica belíssima o uso do verbo “discar” na era do telefone celular):
– Pai? Em que casa você ficava quando era menino aqui em Paquetá?
– Você está em Paquetá? – a voz engasgada denunciava o susto.
– Arrã.
E ele, preciso:
– Praia dos Tamoios, 557. Se por acaso não existir mais esse número, pergunte pela casa do seu João.
Estávamos, mesmo, na Praia dos Tamoios, e sugeri que seguíssemos direto pra lá.
Dei a mão pra minha menina e eu já era, no instante em que desligara o telefone, um sujeito guinchado abruptamente em direção ao passado. E eu já pisava a terra batida do piso na beira da praia em direção à casa buscando as pegadas deixadas por meu pai há mais de sessenta anos.
Estacamos diante da casa.
Um imenso portão branco fechado e eu, branco, acho que de medo (sou um poltrão diante de fantasmas que não vejo), permaneci estacado diante da placa 557. Foi a Betinha quem primeiro empurrou o portão, por onde entrou com a Dani. Eu, ainda do lado de fora, tornei a discar pro meu pai:
– Achei.
E ele, de primeira:
– Está de frente pra casa?
– Arrã.
– Do lado direito… tem um varandão? Uma espécie de alpendre?
– Arrã.
E desliguei quando avistei um homem vindo em nossa direção, saído de dentro da casa.
Dani já me conhece e, tenho certeza, me reconheceu, naquele momento, como um homem congelado pela emoção misturada com o medo. E foi ela quem perguntou:
– Boa tarde… Aqui é que é a casa do seu João?
O homem, altíssimo, barbado, riu. E disse ajeitando os óculos:
– Seu João morreu em 1970. Hoje quem mora aqui é a filha dele, com quem fui casado.
E riu.
Quando ele riu, depois de ter dito isso, pensei pra dentro:
– Fudeu. Esse é o seu João…
A Dani, então, apontando pra mim:
– É que o pai dele passou a infância aqui… A gente pode fazer umas fotos da casa?
E ele, simpaticíssimo, abriu os braços e disse:
– À vontade e com o maior prazer…
Evidentemente que movido e acionado pelo turbilhão emocional que me perturbava, fiz dezenas de fotos sem nexo enquanto suava excessivamente. E eu cheguei a ter, à certa altura, certeza absoluta de que nosso guia não só percebera meu estado como me sacaneava de forma aviltante e aguda. Ou não teria dito coisas como:
– Seu pai seguramente almoçou e jantou muitas vezes com esses talheres… – e me apontou uma cristaleira imensa que exibia faqueiros de prata exibidos como num museu.
– Tira fotos desse piso aí onde você está pisando… Seu pai deve ter brincado muito nesse chão…
E eu sentindo um zumbido nos ouvidos e vendo a casa girar.
A casa estava girando quando entrou, na sala, uma senhora. O gorducho, diante do silêncio, adiantou-se:
– Eles vieram em busca da casa e procurando pelo seu pai… O pai dele – e apontou o indicador em minha direção – passou a infância aqui!
Ela disse coisas, ele disse outras tantas coisas, eu percebia que eles quatro conversavam amistosa e animadamente, só que o piso, com desenhos e geometria capazes de piorar a sensação de tontura, me fazia estar muito longe, há anos dali, brincando de rolimã com meu pai diante dos olhos azuis de meu avô.
Já disse o que tinha de dizer sobre o projeto (pausa para o vômito) Amores Expressos. Publiquei Amores expressos: nojo anunciado (leia aqui) em 23 de março de 2007, O nojo anunciado em forma de blog (leia aqui) em 15 de maio de 2007, O coordenador editorial (leia aqui) em 24 de maio de 2007, Amores expressos: e eles são geniais (leia aqui) em 15 de agosto de 2007 e Eu sou um huno (leia aqui) em 31 de agosto de 2007.
Já disse o que tinha de dizer mas preciso, diante da leitura deste trecho, pinçado do blog mantido n´O GLOBO ON LINE pelo coordenador editorial do malfadado projeto, que é intensamente bonito perceber a força e a integridade da coerência do que nos move.
É impressionante o descompromisso com o Brasil do coordenador editorial do projeto beneficiado com dinheiro advindo das benesses de uma lei brasileira. Um nojo, em resumo.
E uma perguntinha, antes de terminar: quereria, o coordenador editorial, quando refere-se a “barzinhos literários”, mencinonar a Mercearia São Pedro, em São Paulo?
Até.
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O Rio viveu, no sábado, um dia glorioso, um dia desses que nos enche o coração de alegria, um dia desses em que sentimos uma flecha a menos no peito do padroeiro e que nos dá a certeza de que estamos salvos.
Teve samba na mais carioca das ruas, a rua do Ouvidor, em frente à livraria do meu coração, a Folha Seca, pra comemorar lançamento de livro do Pimentel e CD do Zé Luiz do Império.
E teve samba, também, em Paquetá, para o lançamento carioca do CD que registra a presença da Cristina Buarque no terreiro da rapaziada, competentíssima, do Terreiro Grande.
Minha garota queria, há anos, conhecer Paquetá. Surgiu, então, a oportunidade perfeita, capaz de me fazer, não sem dor, abrir mão de mais um sábado naquele canto da velha cidade, onde assenta-se o verdadeiro axé que mantém pulsante o coração carioca.
Não estive, portanto, no samba da Ouvidor. Mas quem lá esteve, como meu querido Luiz Antonio Simas, viveu uma grande tarde, o que pode ser atestado com a leitura de Antologia carioca, crônica escrita por um sóbrio Simas, que nada bebeu durante todo o sábado – leiam aqui. Sobre o samba de lá, também escreveu Maria Helena Ferrari, mãe do poço artesiano de ternura, aqui.
O furdunço em Paquetá começou com o embarque na Itapetininga; eu, minha Sorriso Maracanã e a Betinha juntamo-nos à multidão que partia, feliz da vida, em direção à ilha.
Teve samba no embarque, teve samba durante a agradabilíssima viagem de pouco mais de uma hora, e teve samba – e muito, e muito bom! – na esquina das ruas Doutor Lacerda e Pinheiro Freire, em frente a um bar que, verdade seja dita, manteve a cerveja, do primeiro ao último minuto, gelada, geladíssima, com capa nevada de gelo – o que é, convenhamos, raríssimo.
Assim que desembarcamos em Paquetá fomos dar uma volta pela ilha. Amanhã, sem falta, conto a vocês sobre o passeio que me lançou ao passado com uma força e uma intensidade difíceis de segurar.
Até.
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Não custa repetir uma vez mais: desde que passou a ser publicada a coluna GENTE BOA (que é a antítese disso) que eu, daqui do balcão, marco em cima a coluneta que representa o que há de pior e de mais destrutivo, o que há de mais anti-carioca na imprensa escrita aqui no Rio de Janeiro. Até onde cataloguei, apontei 34 atentados contra a cidade, contra nossa gente, contra nossas mais caras tradições. 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14, 15, 16, 17, 18, 19, 20, 21, 22, 23, 24, 25, 26, 27, 28, 29, 30, 31, 32, 33, 34 atentados que podem ser lidos, um a um, bastando clicar sobre cada um dos números! São radiografias nítidas, límpidas, que prescindem de laudo para que emerja, de cada uma delas, a podridão putrefata (a redundância é proposital) da tal coluna.
E veio, o homúnculo, na segunda-feira passada, fazer um apelo patético (os destinatários do apelo são os jurados do prêmio RIOSHOW de gastronomia, promovido pelo jornal O GLOBO, como se eles pudessem salvar os butecos, os restaurantes mais simples, as biroscas, os pés-sujos…!!!!!!!!!!), implorando pela manutenção de tudo aquilo que é destruído pelos investidores e pelos predadores que são, diuturnamente, exaltados, bajulados e festejados no espaço que ele próprio mantém no jornal.
Como diria uma amigo meu: que nojo!!!
Até.
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– O quê, diabos, é isso??? Tá bom pra publicar na Veja São Paulo…
Notem a insensibilidade do malandro. Diante da, digamos, beleza dos pratos, o homem da barba amazônica revoltou-se como um huno, como se fora do PF tudo fosse detestável. Como eu não sou radical – tenho repetido isso com freqüência – publicarei, hoje, fotografias de dois jantares recentes, ambos feitos por mim, numa tentativa – sei que em vão… – de sensibilizar meu mano paulista.
Antes, porém, leiam PÉROLA… AOS MEUS IRMÃOS (aqui), publicado em 07 de junho de 2005, texto no qual relato o que foi o jantar que eu e minha menina oferecemos a eles, Szegeri e Stê, em nossa casa. Vocês entenderão, imagino, o por quê da repulsa que o homem sente por tudo o que é ligeiramente refinado.
Mas vamos aos jantares.
O primeiro em casa, quando eu e Dani Sorriso Maracanã oferecemos a noite de 16 de novembro para Daniela Duarte e Rodrigo Ferrari, os nossos queridos da Folha Seca, a livraria do meu coração.
E o segundo no dia 19 de novembro, segunda-feira, véspera de feriado, na casa da Lina e do Fefê em Santa Teresa, para o qual foi convidado, também, Vidal, o legendário Vidal.
Fui escalado para fazer um risotto de funghi e não fiz feio – creiam!.
Foi, é preciso que se faça o registro, uma noite memorável, um jantar memorável, na companhia de pessoas adoráveis em um cenário de cinema (tijucano adora alçar tudo o que é maravilhoso à categoria cinematográfica).
Com vocês, as fotos.
Até.
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Contei-lhes isso, no intróito, e quero lhes dizer que até mesmo recados eu coleciono. Explico.
Em 21 de agosto de 2006 meu mano paulista, Fernando Szegeri, deixou recado em minha secretária eletrônica e guardei aqui. Em 09 de fevereiro de 2007 foi a vez de Tiago Prata deixar-me um recado, assumindo publicamente sua condição de meu filho mais novo, e que também guardei, aqui. Em primeiro de março de 2007, novamente Fernando Szegeri, dessa vez completamente embriagado, deixou recado em minha secretária eletrônica, e eu guardei aqui.
E ontem, meus poucos mas fiéis leitores, recebi um recado – que ouvi apenas na manhã de hoje – deixado por dois paulistas queridos, Fernando Borgonovi e Arthur Favela. São meus, os caras. E são, meu mano Szegeri não me deixará mentir, delicadíssimos, umas flores de pessoa. Juntos, então, como vocês poderão ver (e ouvir), formam um jardim florido.
Por isso eles são meus. Não têm papas na língua nem preocupação com a babaquice do politicamente correto, troço que está – estou apenas mantendo a linha dos caras… – fodendo com o mundo.
Eis o recado, transcrito abaixo, e que pode ser – notem que beleza! – também ouvido. E faço, daqui, um pedido ao Favela: se você conseguir reconhecer o que diz à certa altura do recado, malandro, diga-me que eu tiro a palavra ininteligível.
http://www.divshare.com/flash/playlist?myId=2851236-b28
“Eduardo Goldenberg, só estou ligando a essa altura da noite para revelar, para você, que após a vitória da Seleção Brasileira em que a torcida paulista envergonhou mais uma vez o Brasil, nós saímos do estádio do São Paulo Futebol Clube ao som de Village People… você acha que é revelador da conduta deste clube abjeto ou não? O Favela tá aqui e quer falar também…
Edu… não satisfeitos em tocar uma música famosa de viados… Eu não sei, sinceramente, a letra… Tô saindo do estádio agora ao som de It´s Raining Man… está chovendo homem… o clube das bichas loucas do Brasil! Um beijo, querido, salve!“
Até.
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BUTECO DO EDU 