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E LÁ VAMOS NÓS!

Bem, meus caros, poucos mas fiéis leitores… Parto hoje, com a Sorriso Maracanã, a mulher que me ensinou a sorrir, essa força bruta e delicadíssima que é a Dani, para dez dias em Portugal. Estou, assim, exaltando a Dani nesse momento não apenas porque estou nessa manhã, depois de quase sete anos a seu lado, ainda mais apaixonado que ontem, mas porque eu me borro de medo de avião, de viagem, tenho tremores só de olhar mala, e só a mão da minha garota é capaz de me devolver a paz e a tranqüilidade. Só seu cheiro é capaz de me servir de calmante, só seu sorriso é capaz de me fazer esboçar um sorriso quando o avião decola, só seu abraço me faz cochilar durante o vôo.

E vamos parar com isso, ou daqui a pouco os comentários começam a chegar, ai, que lindo, oh, que amor bonito, ui, que relação é essa?, e o Szegeri vai me esculhambar.

Por falar em esculhambar. Pô. Saquem o “bilhete eletrônico” emitido pela TAP.

bilhete eletrônico da TAP

Feiíssimo. Sem charme algum. Era bem mais interessante – vejam como um pobre, um tijucano raciocina – aquele libreto, páginas e mais páginas, carbono vermelho, mil e uma instruções, tudo mais solene, mais grave, mais emocionante. Agora, não. Em nome da praticidade, do corte de custos, dessas merdas que nos atropelam, a gente imprime, de casa, o bilhete aéreo, banalizando um troço que, ao menos para mim, é altamente importante eis que sinto-me, sempre, na iminência da morte quando viajo.

São só dez dias, lembrem-se disso. Embarcamos de volta – se lá chegarmos, toc, toc, toc na tábua de madeira imaginária – no dia 05 de junho. Ou seja, pouquíssimo. Mas mesmo assim, mesmo sendo pouquíssimo, notem como os queridos que me cercam me conhecem bem. Dão, a essa mínima viagem, a essa curta ausência, uma importância como a que foi dada à viagem do major Marcos à Estação Espacial Internacional (ISS). Vejam.

Hoje já chegou e-mail da Maria Paula e da Manguaça. Almoçam conosco, hoje, no Salete, a Inês, a Guerreira e a Betinha. A Guerreira irá nos levar ao aeroporto, para onde também vai, para um beijo-tchau, o Mauro, que já esteve conosco ontem à noite, bem tarde, no Rio-Brasília, para um beijo-tchau também. Eu fui assistir ao jogo do Flamengo e Dani chegou, tadinha, tardíssimo, arrumando as malas, eis que eu não guardo nem meia. Ontem ligou-me o Pompa, de São Paulo, para um solene “boa viagem, meu irmão”, e eu chorei quando desliguei. Ah, sim. Disse-me mais, o Pompa, em tom de súplica:

– Querido… Não vá ao Rock in Rio, por favor…

Papai, mamãe, minha sogra, Maguinha, a irmã que eu não tive, todos ligaram como se fôssemos ficar um ano fora. Talvez seja tudo reflexo do que me vai na alma numa altura dessas.

Mas, enfim. Amanhã, às 6h40min, horário de Lisboa, estarão a nossa espera, no aeroporto, Próspero e Cidália, pais da Inês, que gentilmente acataram o pedido da filha:

– Resgatem o Edu e a Dani no aeroporto, por favor!

Lá ainda encontraremos o Cristiano, meu irmão, que fugirá, por cinco dias, de Clermont-Ferrand, e a Fumaça, que fugirá, por dois dias, de Maputo.

Estou levando na bagagem meu palmtop de pobre, o mesmo que levei para Belo Horizonte. Prometo, para o retorno, relatos detalhados, bem à minha moda.

Até.

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AINDA NO CORDÃO DA BOLA PRETA

Comovente depoimento da Fumaça, após pergunta da Dani, no retorno do desfile do Cordão da Bola Preta, aqui transcrito:

– Você achando esquisito esse bando de gente aqui? – pergunta a Dani.

E manda de voleio a Fumaça:

– Cara, muito maneiro, mó muvuca e nenhum fedorzinho… A gente é muito cheiroso, cara!… Carioca é muito chei-ro-so! – e tome de gargalhar…

Até.

P.S.: havia, aqui, um vídeo com tal declaração. Por razões que eu desconheço, perdeu-se o mesmo.

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FUMAÇA VERSÃO 2006

Na foto acima, Dani Sorriso Maracanã, eu, Fumaça e meu copo de uísque numa dose à VM, ou à Vinicius de Moraes, na noite do reveillon.

Citei a Fumaça e sou obrigado a reparar um erro grosseiro que cometi quando lhes contei sobre a noite de lançamento do livro no Estephanio´s. Disse eu, à certa altura, que a Incêndio comprara algo entre 4 e 5 livros. Errei. E de pé no banquinho imaginário corrijo-me entre chibatadas de autoflagelo nas costas: a Incêndio comprou quase 20 livros. Feita a correção, vamos em frente.

A Fumaça, já lhes disse, ri como quem respira. Mais-que-ri. Gargalha.

Veio de Maputo, onde está a trabalho, para passar o 31 de dezembro entre os amigos. E eis que à meia-noite, depois dos fogos, chega à festa toda a família inflamável. À Fumaça juntaram-se Incêndio, Bombeiro, Brasa e Ventarola. Ou, como queiram, à Débora juntaram-se Terezinha, Oswaldo, Paulo e Duda. “Ventarola?”, ouço daqui a Fumaça perguntar. E eu respondo que sim. É a Duda, que mantém o Brasa aceso. Vamos seguir.

A Fumaça, com quem encontrei-me no 31 pela manhã, fazia juras as mais pífias.

– Não ponho uma gota de espumante na boca hoje.

– Vou ficar na Coca Light.

– No máximo uma cervejinha.

E eu rolava de rir no chão de mármore da mansão à beira-mar (rolava no chão de mármore eis que tal sensação, para um tijucano de quatro costados, é de uma delícia indizível).

Duvidava de suas juras bizarras, feitas com os indicadores cruzados sobre os lábios, dando beijinhos na própria mão.

E veio a festa e a Fumaça bebeu Mumm no gargalo, socou o garçom que lhe ofereceu uma Coca Light e bebia um copo de cerveja a cada cinco taças de espumante, fora as bicadinhas esporádicas no meu uísque.

Como também já contei, o dia primeiro foi todo ele passado na casa da Maria Paula no Leblon, onde o piso também é de mármore e onde eu também rolava pelas mesmíssimas tijucanas razões.

Bebemos e comemos aquilo que nós, da zona norte, chamamos de “enterro dos ossos”, nome esdrúxulo pro troço já que há de tudo, menos osso no farnel.

Mas houve um destaque no tal pequenique.

Não sei se vocês hão de se lembrar, e tal história está, inclusive, contada no “Meu Lar é o Botequim” (comprem, comprem, comprem!), mas a Fumaça sofre de fome crônica, e foi capaz de ignorar solenemente a beleza imponente do Coliseu, em Roma, perturbada que estava pela vontade incontrolável de comer.

Dezoito horas do primeiro dia do ano.

E na sala eu, Dani, Maria Paula, Guerreira, Zé, Giulia e Fumaça.

E a Fumaça, que sempre sorri, deu de chorar dando socos nos braços da poltrona em que se encontrava.

Maria Paula preocupada:

– O que foi Debs?

Dani fazendo festinha:

– Ô, meu amor, aissipitu… (palavrinha de seu dicionário)… o que foi? É a viagem de volta pra Maputo, né?

E a Fumaça, entre soluços que espumavam salivinha pra fora da boca misturada às lágrimas:

– Não… Tô com fome!

Maria Paula, Dani e Guerreira se entreolharam e apontaram, as três, pras bandejas na mesa do centro. Frios, pães, patês, uma tonelada de comida. E a Fumaça, determinada:

– Não, não e não! Tô com fome de rabanada!

Maria Paula acionou a padaria de fé e em 20 minutos chegaram dois pães daqueles gigantescos de rabanada, leite, ovos, açucar, canela e óleo. Fui à cozinha preparar as rabanadas.

E diante do fogão eu ouvia os guinchos da faminta.

Chego à sala com a bandeja onde estão dispostas 40 rabanadas.

E assistimos, perplexos, àquele espetáculo estrelado pela Fumaça que, percebemos, incorporara de vez o espírito africano. Devorou, em coisa de 10 minutos, 30 das 40 rabanadas.

Riu. Dormiu. E roncou. Felicíssima. Com o vestido salpicado de açucar e canela.

Até.

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ATÉ BREVE, FUMAÇA!

E vai embora mais um talento. Por pouco tempo, eu sei, mas não deixo de me irritar com o troço. Fumaça parte na segunda-feira que vem, 07 de novembro, pra uma temporada de seis meses em Maputo, na África, a trabalho.

Competentíssima, bem nutrida e bem alimentada, embora dona de uma fome olímpica, que a fez ajoelhar-se e chorar diante do Coliseu, em Roma, de fome, Fumaça é como a Lelê Peitos: ri as 24h do dia e é companhia indispensável em velórios, uma forma carioca de amenizar a dor numa hora dessas.

Aquisição recente, Fumaça adentrou o gramado e ganhou a torcida de cara.

Na Ilha Grande, durante um feriado, Débora virou Fumaça depois de hilariante episódio. Abraçada a uma garrafa de cachaça, Débora acompanhava minha performance ao violão. E eu fumava. Triscada, interrompeu uma canção e disse, linguinha enrolada, confundindo as coisas graças à visão também embaçada:

– Edu, Edu! Toca mais devagar! Tá saindo fumaça de dentro do seu violão!

E cravou-se ali o apelido definitivo.

No domingo, durante o churrasco na StefHouse, parte da patuléia despediu-se da moça rendendo a ela comoventes homenagens.

E como pra bom entendedor meia palavra basta, finalizo desejando a ela mais do que uma boa viagem, mais do que sucesso, mais do que bons negócios. Quero mesmo é que ela volte logo:

Fumaça vale muito
e vale muito porque é doce.
Muito mais que a Vale,
que é Vale do Rio,
como se Doce fosse.
Doce é ela
que é uma doce companhia.

A Companhia nem tanto.
Já foi minha (a Companhia),
não é mais.
Deixou de ser Doce
quando foi vendida
a podres capitais.
Já a Fumaça é minha
como é da Dani
e dos meus também.
Não se vende, não se rende.
Beijo, tchau e amém.

Até breve, Fumaça. Ergo, do Buteco, com a Dani ao meu lado, o copo imaginário a você!

Até.

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